Arte Poetica (Jorge Luis Borges)

Mirar el río hecho de tiempo y agua 

y recordar que el tiempo es otro río, 

saber que nos perdemos como el río  y que los rostros pasan como el agua.  Sentir que la vigilia es otro sueño  que sueña no soñar y que la muerte  que teme nuestra carne es esa muerte  de cada noche, que se llama sueño.  Ver en el día o en el año un símbolo  de los días del hombre y de sus años,  convertir el ultraje de los años  en una música, un rumor y un símbolo,  ver en la muerte el sueño, en el ocaso  un triste oro, tal es la poesía  que es inmortal y pobre. La poesía  vuelve como la aurora y el ocaso.  A veces en las tardes una cara  nos mira desde el fondo de un espejo;  el arte debe ser como ese espejo  que nos revela nuestra propia cara.  Cuentan que Ulises, harto de prodigios,  lloró de amor al divisar su Itaca  verde y humilde. El arte es esa Itaca  de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable.